Анатолий Анатольевич Смирнов родился в Воркуте в 1942 году. Детство и юность провёл в Чагоде.

После окончания Ленинградского политехнического института по специальности «Энергомашиностроение» работал в Чагоде, Заполярье, Африке, на Украине.

-Выйдя на пенсию, вернулся в родную Чагоду. Любовь к природе, страсть к охоте пронёс через всю жизнь. Стал писать стихи, в которых открывал свою душу. Считал их «непричёсанными», потому не решался на публикацию, - поделилась супруга Татьяна Петровна Смирнова, предоставившая несколько произведений.

ОХОТНИЧЬЯ ВЕСНА

Пришла весна,
заголубело небо.
Снега ручьями потекли,
И изменилось настроение,
А годы съёжились, ушли!
И сон куда-то потерялся.
Пришла бессонница опять,
И дома сил сидеть нет мочи:
Ведь гуси-то уже летят!
Летят!
Сижу, как будто на иголках.
Пора из дома убегать,
Так жду открытия охоты –
Словами всё не передать!
Люблю смотреть,
как лебеди весной плывут.
Они с собой охотничью
весну несут,
И крыльями своими,
не спеша,
Как распашными
вёслами гребут.
И над лугами чибисов полёт
Мне греет душу
и волнует кровь.
А на болоте на рассвете
Тетерева бормочут
словно маленькие дети:
Чуфыкают, дерутся,
мириться не хотят,
И перья во все стороны
летят.
И куропатка вдруг сошла
с ума –
Бывает рано поутру кричит,
хохочет
И что-то про себя бормочет,
Наверно, что-то
рассказать всем хочет.
А глухари перед
заходом солнца
На ток летят.
Бывает тихо или шумно
Рассаживаются каждый
на своём суку,
По-стариковски кашляют,
Как будто положение
своё обозначают.
А утром только зорька
проступает
Глухарь молиться начинает
И шепчет, просит,
«духа леса» умоляет,
Чтоб род его от жадности
охотничьей хранил,
И головой ему поклоны
в конце молитвы каждой
отбивает.

А вальдшнеп,
сумерек вечерних птица,
Как только солнышко
за горизонт садится,
Вдоль лесных ручьёв,
По кромочкам полей летает.
Кого-то ищет, окликает,
Не знает он, конечно,
что счастье скоротечно.
Возможно, что его
последний лёт,
Что где-то впереди
Его удачливый
охотник ждёт…
К охотничьей весне
чуть-чуть я прикоснулся,
Всё, что хотел сказать
о ней, – не смог.
Она, как красная девица,
Такая же, увы,
Не постоянна, многолика.
Но всё равно она
на свете всех милей,
И каждый год в леса
и на болота
Меня по-прежнему
всё также тянет к ней!

О МОЁМ ОТЦЕ

Я никогда не видел
своего отца.
Нас с ним война навеки
разлучила.
Мне года не было,
когда мать похоронку в 43-м
получила.
Он видел фотографию мою,
И глядя на неё, наверно,
хотел,
Чтоб я быстрее рос
и не болел…
Нас многих
безотцовщиной тогда
Война оставила,
не поскупилась.
А как хотелось, чтоб
со мной была
Его отцовская рука,
Его совет и помощь.
Я с детства знал,
что я имею право
Своим отцом гордиться, –
Он воевал в годину трудную,
Он жизнь за Родину
свою любимую отдал!
Его не стало, он погиб.
Вот так случилось -
у войны нет правил.
Но мне порою кажется,
Что всю свою
непрожитую жизнь,
Он без остатка -
Всю в наследство
мне оставил.

Подготовила Ульяна ПЛОТНИКОВА.
Фото из семейного архива.